{"id":3434,"date":"2026-02-17T07:34:38","date_gmt":"2026-02-17T07:34:38","guid":{"rendered":"https:\/\/daydo.ch\/graffiti\/"},"modified":"2026-02-17T07:38:40","modified_gmt":"2026-02-17T07:38:40","slug":"graffiti","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/daydo.ch\/fr\/graffiti\/","title":{"rendered":"Graffiti"},"content":{"rendered":"\n

Je m’appelle Elektra Zogg et j’\u00e9cris mes propres textes depuis longtemps. Ce que je pr\u00e9f\u00e8re, c’est \u00e9crire des paroles de chansons, ce qui se reconna\u00eet en partie dans mon style d’\u00e9criture. J’ai \u00e9galement int\u00e9gr\u00e9 des vers dans l’histoire suivante, \u00ab\u00a0Graffiti\u00a0\u00bb. Je fais des rimes depuis ma plus tendre enfance, j’ai \u00e9crit mes premiers po\u00e8mes \u00e0 l’\u00e2ge de huit ans. J’ai commenc\u00e9 \u00e0 inventer des histoires et \u00e0 les \u00e9crire bien avant, je remplissais des carnets \u00e0 anneaux et des blocs-notes avec mon \u00e9criture brouillonne. Aujourd’hui, je ne trouve pas souvent le temps d’\u00e9crire et je suis toujours contente aussi quand j’en ai l’occasion \u00e0 l’\u00e9cole. \u00ab\u00a0Graffiti\u00a0\u00bb a \u00e9t\u00e9 \u00e9crit comme un court roman policier, et j’ai utilis\u00e9 le th\u00e8me jusqu’au bout !<\/p>\n\n

Graffiti<\/h2>\n\n

Iyan<\/strong>Trois heures du matin. Comme toujours. A quatre heures, le premier m\u00e9tro part pour le centre-ville, puis les premi\u00e8res personnes se mettent en route pour le travail. A cinq heures, le train part, elle monte dans le quatri\u00e8me wagon et s’assoit \u00e0 la deuxi\u00e8me fen\u00eatre \u00e0 droite. D’habitude, elle sort le petit livre \u00e0 la couverture bleu mat, mais je ne sais pas si elle lit ou si elle \u00e9crit ses pens\u00e9es, car la bouche noire du tunnel l’engloutit avec le m\u00e9tro avant m\u00eame que je puisse suivre des yeux la fen\u00eatre \u00e9clair\u00e9e.Comme tous les matins, j’ajoute de nouveaux \u00e9l\u00e9ments \u00e0 mon \u0153uvre sur le mur gris du tunnel de la ligne de m\u00e9tro avec des mouvements cibl\u00e9s de la bombe a\u00e9rosol, hier c’\u00e9tait un martin-p\u00eacheur, les plumes \u00e9cart\u00e9es, pr\u00eat \u00e0 se repousser du sol, aujourd’hui le cr\u00e2ne d’un tigre, des orbites sombres d’o\u00f9 pousse de la lavande sur le plafond arrondi en b\u00e9ton. Je travaille avec un masque \u00e0 gaz, la capuche de mon sweat-shirt \u00e0 capuche profond\u00e9ment enfonc\u00e9e dans le visage pour passer inaper\u00e7ue. La police est aussi pass\u00e9e par l\u00e0. Dommages \u00e0 la propri\u00e9t\u00e9, disent-ils. Il y a peu de gens qui traitent mon art avec autant de respect que la fille au livre bleu. Elle doit avoir dix-neuf ans, deux ans de plus que moi. De longs cheveux noirs brillants, des l\u00e8vres comme les p\u00e9tales d’une rose. Tous les jours, \u00e0 cinq heures, je l’observe comme elle observe en profondeur mon \u0153uvre d’art avec ses yeux noirs comme la nuit et regarde autour d’elle avant de suivre les autres personnes dans le train.<\/p>\n\n

Emmylou<\/strong>Un autre jour d’\u00e9cole comme tous les autres. La premi\u00e8re lecture \u00e0 l’universit\u00e9 commence \u00e0 six heures, je m’avance sur le quai, de l’air froid se glisse le long de mon \u00e9charpe jusqu’\u00e0 ma nuque. Mes doigts moites profond\u00e9ment enfouis dans les poches de ma veste, j’observe ma respiration former des petits nuages blancs. Le train devrait d\u00e9j\u00e0 \u00eatre l\u00e0, je pense, quand mon regard se pose sur le graffiti sur le mur du fond. Le cr\u00e2ne puissant d’un pr\u00e9dateur orne l’image, des crocs aussi longs que l’avant-bras d’un homme adulte. Qui peut bien \u00eatre l’artiste ? Chaque matin, je trouve un nouveau fragment de son \u00eatre sur le mur de b\u00e9ton aust\u00e8re, plein d’\u00e9lan et pourtant si d\u00e9taill\u00e9.Alors que mes pieds me portent comme par magie dans le compartiment chauff\u00e9 du train, je me demande ce qu’il va devenir. Ma grande s\u0153ur est polici\u00e8re et s’occupe actuellement de ce cas de d\u00e9gradation de biens, mais le coupable reste introuvable. Il porte un masque de protection et ne laisse rien d’autre que les \u0153uvres d’art sur le mur, disparaissant dans l’ombre si jamais il est rep\u00e9r\u00e9. Le m\u00e9tro se met en marche, je cherche mon carnet dans mon sac. Et moi, qu’est-ce qui ne va pas ? Est-ce que je d\u00e9veloppe des sentiments pour l’artiste de rue \u00e9tranger, en esp\u00e9rant d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9ment des nouvelles de ma s\u0153ur ? Mes doigts effleurent la couverture lisse de mon livre. Je le sors avec pr\u00e9caution entre l’agenda, le bloc-notes et l’ordinateur, je cherche un stylo. De fines lignes grises s’\u00e9tendent sur les pages o\u00f9 les rimes apparaissent comme par magie :<\/p>\n\n

Quelle \u00e2me gracieuse tu asSur le mur, s’estompe avec le tempsTu laisses des morceaux de ton moiTandis que le mien se brise lentementUne \u00e9nigme de peinture brillanteQue personne n’a os\u00e9 r\u00e9soudreJe m’occupe de luiSachant que je ne peux pas non plus le r\u00e9soudre<\/em><\/p>\n\n

Iyan<\/strong>Une rose blanche, des \u00e9pines sanglantes. Je spraye simplement ce qui me semble appropri\u00e9, je ne pourrais pas expliquer les liens de cause \u00e0 effet. Blanc neige, vert mousse, rouge profond. Noir pour la ligne ext\u00e9rieure et les ombres. Casque sur les oreilles, la bombe de peinture est froide et lourde dans ma main. Je remonte le masque et commence par une esquisse l\u00e9g\u00e8re, peu de couleur au m\u00eame endroit, pas trop dense. Un pas en arri\u00e8re, regarde les premi\u00e8res proportions du graffiti d’aujourd’hui. Satisfait, je commence par les p\u00e9tales de la rose, ceux qui sont plus proches de la tige et donc plus proches des \u00e9pines, couverts de sang.<\/p>\n\n

Emmylou<\/strong>Des membres de plomb je me tra\u00eene le long des couloirs, jusqu’au quai. Un cours \u00e0 l’universit\u00e9, une heure plus t\u00f4t que d’habitude. Je me demande ce que je vais d\u00e9couvrir de nouveau aujourd’hui sur le mur derri\u00e8re les rails ? Tourne \u00e0 gauche au coin, la pi\u00e8ce s’ouvre sur le hall o\u00f9 le m\u00e9tro s’arr\u00eate chaque matin, ouvre ses portes pour nous et les referme. Et le voil\u00e0. Dos tourn\u00e9 vers moi, \u00e9couteurs sur les oreilles, sweat \u00e0 capuche gris. Le temps semble s’\u00eatre arr\u00eat\u00e9. Un calme profond me remplit, coule dans mes veines comme un chaud soleil de fin d’\u00e9t\u00e9. Une sensation comme si j’avais retrouv\u00e9 quelque chose de perdu depuis longtemps, mais qui pourrait se briser si je respirais ne serait-ce que trop profond\u00e9ment. Le bruit d’un train qui s’approche en cliquetant me frappe comme un coup de pied dans l’estomac.<\/p>\n\n

Iyan<\/strong>Presque termin\u00e9, il reste \u00e0 travailler un peu la tige et les \u00e9pines, je ne suis pas encore tout \u00e0 fait satisfait de l’effet de la lumi\u00e8re et des ombres. Ici une \u00e9pine un peu plus sombre, l\u00e0 une goutte de sang capte la lumi\u00e8re ambiante. Les cris d’une fille, tranchants comme des \u00e9clats de verre, parviennent \u00e0 mes oreilles \u00e0 travers la musique. Et la voil\u00e0. La terreur se refl\u00e8te dans ses beaux yeux quand elle se pr\u00e9cipite vers moi. \u00ab\u00a0Le train ! Le train arrive\u00a0\u00bb, encore et encore. Je r\u00e9agis rapidement, je me pr\u00e9cipite vers le quai protecteur, plong\u00e9 dans la lumi\u00e8re du m\u00e9tro qui arrive \u00e0 toute vitesse. Elle tend la main. Des freins qui hurlent. La douleur.<\/p>\n\n

Emmylou<\/strong>Une rose sanglante sur le mur du tunnel. Sa jambe gauche est anormalement tordue, son pied gauche est difficile \u00e0 distinguer. Je le tire sur le quai alors que d’autres personnes se pr\u00e9cipitent pour m’aider. Quelqu’un me demande mon nom. Est-ce qu’il respire ? Son pouls est instable. Des larmes froides sur ma joue. Quand les secouristes arrivent, je suis pouss\u00e9e sur le c\u00f4t\u00e9, ils le soul\u00e8vent sur un bar, l’attachent. Le long des couloirs souterrains, je les suis, ils ne disent pas un mot. C’est l\u00e0 que se trouve l’ambulance. Je vois ses boucles sombres dispara\u00eetre dans la voiture, puis ils ferment la porte. Avec le gyrophare et la sir\u00e8ne, la voiture s’engage dans la rue.<\/p>\n\n

Iyan<\/strong>Un moment de calme, d’inconscience. Puis la m\u00e9moire revient et avec elle la douleur. Le graffiti, le train, la fille. J’avais perdu la notion du temps, j’avais \u00e9t\u00e9 trop absorb\u00e9e par l’image de la rose blanche quand le train est arriv\u00e9. Sans elle, je serais presque certainement mort. Tout mon corps est engourdi. Je me suis probablement cass\u00e9 toutes les c\u00f4tes et je suis maintenant pl\u00e2tr\u00e9e de la t\u00eate aux pieds. Le brouillard dans ma t\u00eate se dissipe peu \u00e0 peu lorsque la porte de ma chambre s’ouvre et qu’un m\u00e9decin entre dans la pi\u00e8ce. Il dit que je me suis r\u00e9veill\u00e9 plus t\u00f4t que pr\u00e9vu et qu’il est heureux que je me sente mieux, puis il v\u00e9rifie quelques mesures et quitte la pi\u00e8ce en disant que quelqu’un aimerait me voir.<\/p>\n\n

Elle entre dans la chambre en silence, des cernes sous les yeux, mais les \u00e9toiles qui s’y trouvent brillent toujours autant. \u00ab\u00a0Merci\u00a0\u00bb, dis-je, je ne suis pas capable d’en faire plus.<\/p>\n\n

Emmylou<\/strong>J’ai tellement de questions, mais aucune n’est d’une grande importance en ce moment. Il en aura aussi, alors je les lis dans ses yeux. \u00ab\u00a0Emmylou\u00a0\u00bb, r\u00e9ponds-je en posant mes l\u00e8vres sur les siennes.<\/p>\n\n

Fin (29\/11\/2022)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Je m’appelle Elektra Zogg et j’\u00e9cris mes propres textes depuis longtemps. Ce que je pr\u00e9f\u00e8re, c’est \u00e9crire des paroles de chansons, ce qui se reconna\u00eet en partie dans mon style d’\u00e9criture. J’ai \u00e9galement int\u00e9gr\u00e9 des vers dans l’histoire suivante, \u00ab\u00a0Graffiti\u00a0\u00bb. 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