Graffiti

Je m’appelle Elektra Zogg et j’écris mes propres textes depuis longtemps. Ce que je préfère, c’est écrire des paroles de chansons, ce qui se reconnaît en partie dans mon style d’écriture. J’ai également intégré des vers dans l’histoire suivante, « Graffiti ». Je fais des rimes depuis ma plus tendre enfance, j’ai écrit mes premiers poèmes à l’âge de huit ans. J’ai commencé à inventer des histoires et à les écrire bien avant, je remplissais des carnets à anneaux et des blocs-notes avec mon écriture brouillonne. Aujourd’hui, je ne trouve pas souvent le temps d’écrire et je suis toujours contente aussi quand j’en ai l’occasion à l’école. « Graffiti » a été écrit comme un court roman policier, et j’ai utilisé le thème jusqu’au bout !

Graffiti

Iyan
Trois heures du matin. Comme toujours. A quatre heures, le premier métro part pour le centre-ville, puis les premières personnes se mettent en route pour le travail. A cinq heures, le train part, elle monte dans le quatrième wagon et s’assoit à la deuxième fenêtre à droite. D’habitude, elle sort le petit livre à la couverture bleu mat, mais je ne sais pas si elle lit ou si elle écrit ses pensées, car la bouche noire du tunnel l’engloutit avec le métro avant même que je puisse suivre des yeux la fenêtre éclairée.
Comme tous les matins, j’ajoute de nouveaux éléments à mon œuvre sur le mur gris du tunnel de la ligne de métro avec des mouvements ciblés de la bombe aérosol, hier c’était un martin-pêcheur, les plumes écartées, prêt à se repousser du sol, aujourd’hui le crâne d’un tigre, des orbites sombres d’où pousse de la lavande sur le plafond arrondi en béton. Je travaille avec un masque à gaz, la capuche de mon sweat-shirt à capuche profondément enfoncée dans le visage pour passer inaperçue. La police est aussi passée par là. Dommages à la propriété, disent-ils. Il y a peu de gens qui traitent mon art avec autant de respect que la fille au livre bleu. Elle doit avoir dix-neuf ans, deux ans de plus que moi. De longs cheveux noirs brillants, des lèvres comme les pétales d’une rose. Tous les jours, à cinq heures, je l’observe comme elle observe en profondeur mon œuvre d’art avec ses yeux noirs comme la nuit et regarde autour d’elle avant de suivre les autres personnes dans le train.

Emmylou
Un autre jour d’école comme tous les autres. La première lecture à l’université commence à six heures, je m’avance sur le quai, de l’air froid se glisse le long de mon écharpe jusqu’à ma nuque. Mes doigts moites profondément enfouis dans les poches de ma veste, j’observe ma respiration former des petits nuages blancs. Le train devrait déjà être là, je pense, quand mon regard se pose sur le graffiti sur le mur du fond. Le crâne puissant d’un prédateur orne l’image, des crocs aussi longs que l’avant-bras d’un homme adulte. Qui peut bien être l’artiste ? Chaque matin, je trouve un nouveau fragment de son être sur le mur de béton austère, plein d’élan et pourtant si détaillé.
Alors que mes pieds me portent comme par magie dans le compartiment chauffé du train, je me demande ce qu’il va devenir. Ma grande sœur est policière et s’occupe actuellement de ce cas de dégradation de biens, mais le coupable reste introuvable. Il porte un masque de protection et ne laisse rien d’autre que les œuvres d’art sur le mur, disparaissant dans l’ombre si jamais il est repéré. Le métro se met en marche, je cherche mon carnet dans mon sac. Et moi, qu’est-ce qui ne va pas ? Est-ce que je développe des sentiments pour l’artiste de rue étranger, en espérant désespérément des nouvelles de ma sœur ? Mes doigts effleurent la couverture lisse de mon livre. Je le sors avec précaution entre l’agenda, le bloc-notes et l’ordinateur, je cherche un stylo. De fines lignes grises s’étendent sur les pages où les rimes apparaissent comme par magie :

Quelle âme gracieuse tu as
Sur le mur, s’estompe avec le temps
Tu laisses des morceaux de ton moi
Tandis que le mien se brise lentement
Une énigme de peinture brillante
Que personne n’a osé résoudre
Je m’occupe de lui
Sachant que je ne peux pas non plus le résoudre

Iyan
Une rose blanche, des épines sanglantes. Je spraye simplement ce qui me semble approprié, je ne pourrais pas expliquer les liens de cause à effet. Blanc neige, vert mousse, rouge profond. Noir pour la ligne extérieure et les ombres. Casque sur les oreilles, la bombe de peinture est froide et lourde dans ma main. Je remonte le masque et commence par une esquisse légère, peu de couleur au même endroit, pas trop dense. Un pas en arrière, regarde les premières proportions du graffiti d’aujourd’hui. Satisfait, je commence par les pétales de la rose, ceux qui sont plus proches de la tige et donc plus proches des épines, couverts de sang.

Emmylou
Des membres de plomb je me traîne le long des couloirs, jusqu’au quai. Un cours à l’université, une heure plus tôt que d’habitude. Je me demande ce que je vais découvrir de nouveau aujourd’hui sur le mur derrière les rails ? Tourne à gauche au coin, la pièce s’ouvre sur le hall où le métro s’arrête chaque matin, ouvre ses portes pour nous et les referme. Et le voilà. Dos tourné vers moi, écouteurs sur les oreilles, sweat à capuche gris. Le temps semble s’être arrêté. Un calme profond me remplit, coule dans mes veines comme un chaud soleil de fin d’été. Une sensation comme si j’avais retrouvé quelque chose de perdu depuis longtemps, mais qui pourrait se briser si je respirais ne serait-ce que trop profondément. Le bruit d’un train qui s’approche en cliquetant me frappe comme un coup de pied dans l’estomac.

Iyan
Presque terminé, il reste à travailler un peu la tige et les épines, je ne suis pas encore tout à fait satisfait de l’effet de la lumière et des ombres. Ici une épine un peu plus sombre, là une goutte de sang capte la lumière ambiante. Les cris d’une fille, tranchants comme des éclats de verre, parviennent à mes oreilles à travers la musique. Et la voilà. La terreur se reflète dans ses beaux yeux quand elle se précipite vers moi. « Le train ! Le train arrive », encore et encore. Je réagis rapidement, je me précipite vers le quai protecteur, plongé dans la lumière du métro qui arrive à toute vitesse. Elle tend la main. Des freins qui hurlent. La douleur.

Emmylou
Une rose sanglante sur le mur du tunnel. Sa jambe gauche est anormalement tordue, son pied gauche est difficile à distinguer. Je le tire sur le quai alors que d’autres personnes se précipitent pour m’aider. Quelqu’un me demande mon nom. Est-ce qu’il respire ? Son pouls est instable. Des larmes froides sur ma joue. Quand les secouristes arrivent, je suis poussée sur le côté, ils le soulèvent sur un bar, l’attachent. Le long des couloirs souterrains, je les suis, ils ne disent pas un mot. C’est là que se trouve l’ambulance. Je vois ses boucles sombres disparaître dans la voiture, puis ils ferment la porte. Avec le gyrophare et la sirène, la voiture s’engage dans la rue.

Iyan
Un moment de calme, d’inconscience. Puis la mémoire revient et avec elle la douleur. Le graffiti, le train, la fille. J’avais perdu la notion du temps, j’avais été trop absorbée par l’image de la rose blanche quand le train est arrivé. Sans elle, je serais presque certainement mort. Tout mon corps est engourdi. Je me suis probablement cassé toutes les côtes et je suis maintenant plâtrée de la tête aux pieds. Le brouillard dans ma tête se dissipe peu à peu lorsque la porte de ma chambre s’ouvre et qu’un médecin entre dans la pièce. Il dit que je me suis réveillé plus tôt que prévu et qu’il est heureux que je me sente mieux, puis il vérifie quelques mesures et quitte la pièce en disant que quelqu’un aimerait me voir.

Elle entre dans la chambre en silence, des cernes sous les yeux, mais les étoiles qui s’y trouvent brillent toujours autant. « Merci », dis-je, je ne suis pas capable d’en faire plus.

Emmylou
J’ai tellement de questions, mais aucune n’est d’une grande importance en ce moment. Il en aura aussi, alors je les lis dans ses yeux. « Emmylou », réponds-je en posant mes lèvres sur les siennes.

Fin (29/11/2022)